Phew y Danielle de Picciotto crean un sonido que cambia de forma »PopMatters | Music,Music Reviews,Reviews,avant-garde,Danielle de Picciotto,electronic,experimental,experimental electronic,Mute,Phew

El último trabajo en solitario de la artista visionaria radicada en Berlín Danielle de Picciotto tiende hacia paisajes sonoros inquietantes, que suenan como la banda sonora del inquietante eduardianismo de Edward Gorey. A menudo, recita poesía sobre estos paisajes sonoros, dicha de forma clara y deliberada. Aún no, Máscara de papel, En su colaboración con el vocalista japonés experimental Phew, sus sonidos se reducen al mínimo. Mientras tanto, su voz se procesaba, a veces desapareciendo en un segundo plano mientras que otras veces luchaba con los sonidos que amenazaban con tragarlo.

Con cinco años de preparación y con una conceptualización vaga al principio, De Picciotto enviaba fragmentos de grabaciones sonoras, que luego manipulaba, editaba, estiraba, superponía y deconstruía radicalmente en Ufestudio para crear lo que finalmente se convirtió en este álbum. El resultado suena como una transmisión desgastada de un paisaje desolador.

“Im Nebel”, por ejemplo, tiene silbidos electrónicos ocasionales que suenan como ondas sinusoidales, mientras voces llenas de reverberación gimen aquí y allá en la distancia. De Picciotto habla dos líneas (aquí en alemán). Era el sonido de un sistema de intercomunicación averiado procedente de una estación de tren abandonada hacía mucho tiempo.

La canción inicial, “The Cat”, presenta el chasquido de una boca mientras el agua gotea, mientras de Picciotto susurra (en inglés) sobre una mascota doméstica que se comunica con los espíritus y se convierte en un fantasma. Mientras tanto, sonidos espeluznantes resuenan alrededor del poema y las gotas de agua se convierten en una percusión constante. Es una entrada confusa a una colección fantasmal.

“Amnesie” es aún más oscura; La voz de PIcciotti repite frases contundentes con una urgencia que roza la locura mientras gemidos abrumadores y distantes y una mecánica industrial arremolinada la impulsan hacia adelante. Todo parece fragmentos de lo que una vez más fueron grabaciones perfectas, redescubiertas en las bóvedas llenas de telarañas de alguna ciudad mucho después de que los negocios cerraran y la mayoría de sus residentes huyeran.

Máscara de papel la portada muestra a un grupo de jóvenes en un gimnasio, todos acurrucados bajo una gran sábana blanca, con sólo los pies visibles. Juntos forman la medusa humana. Es el equivalente visual perfecto de los extraños zarcillos de sonido que cambian de forma que se escuchan aquí, la música se expande y contrae constantemente, tan transparente en ciertos momentos que casi no existe en absoluto.