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Solía resentir a mis padres por la forma en que manejaban mis sueños creativos.
No era el tipo de rencor ruidoso y dramático que surge en terapia y necesita un nombre. Era más bien un zumbido sordo en el fondo de mis ambiciones. Era un pensamiento recurrente que susurraba suavemente: No creyeron en mí.
Conocían mi amor por la escritura. Vieron los diarios que llené, los ensayos que recibí con comentarios entusiastas de mi profesor y las historias que comencé y nunca terminé. Su respuesta fue básicamente: Eso es lindo, pero ¿cuál es tu verdadero plan?
“Vaya a obtener una maestría en educación infantil”, aconsejaron. «Para que puedas enseñar. O mejor aún, estudiar derecho para que te paguen bien y te respeten».
Mi talento de escritura creativa no era algo que pudieran verme convertir en una carrera, así que lo rechazaron. Lo extrañé durante mucho tiempo, hasta que me convertí en padre.
Cuando mi hijo fue a la universidad, mis sentimientos se complicaron
Décadas más tarde, envié a mi primogénito a una costosa universidad de artes liberales para especializarse en estudios cinematográficos, y ese rencor se volvió un poco más complicado.
He pasado casi dos décadas invirtiendo intencionalmente en el desarrollo de mi hijo. Había programas de inmersión en mandarín, lecciones de piano y cuadernos de ejercicios de verano, un grado por delante, todos cultivando cuidadosamente su sentido único de sí mismo. Quería que supieran que sus intereses importaban. Quería que se sintieran empoderados y animados a seguir lo que los iluminaba. Lo dije explícitamente y quise decir cada palabra.
Pero ahora me encuentro mirando las facturas de matrícula de artes liberales, junto a informes económicos sobre millones de empleos desaparecidos y alertas diarias sobre la toma de control de la IA.
Finalmente entendí lo que pensaban mis padres cuando me fui a la universidad en 1999.
Mis padres hicieron los cálculos.
No eran asesinos de sueños, sino viajeros en el tiempo. Se pararon en mi presente, miraron hacia mi futuro e hicieron el cálculo que yo era demasiado joven y lleno de esperanzas para hacerlo por mí mismo. Ahora estoy haciendo los mismos cálculos, excepto que los números dan más miedo y las variables se han multiplicado de una manera que ninguno de nosotros imaginó.
No es sólo el mercado laboral lo que observo. Se trata del desmantelamiento total de las industrias creativas gracias a la inteligencia artificial. Pienso en mi hijo estudiando cine mientras las salas de escritura de guiones se oscurecen, los trabajos de edición de nivel básico se evaporan y los diseñadores gráficos, fotógrafos y editores pierden silenciosamente relevancia ante las herramientas que funcionan de forma gratuita y nunca duermen.
El mismo campo en el que mi hijo persigue su pasión se está reestructurando en tiempo real, más rápido de lo que cualquier programa puede seguir. Me pregunto: ¿los profesores están enseñando la industria que existe o la industria que existe? ¿Las clases de cine en 2026 prepararán a mi hijo para el futuro o preservarán elegantemente el pasado?
Mi padre se graduó en la universidad antes de que se inventara su profesión.
Pienso en mi padre, que se graduó como ingeniero eléctrico en 1971. Los sistemas informáticos que finalmente manejaría durante toda su carrera aún no existían cuando asistió a esas clases. Estaba estudiando para un futuro que no podía prever del todo.
Estudié inglés e historia, materias que parecían, en el papel, igualmente poco prácticas, hasta que las redes sociales reescribieron las reglas y ofrecieron a una chica con talento para los idiomas un tipo de carrera completamente nuevo. Ninguno de nosotros podría haber estudiado directamente en qué nos hemos convertido.
No tengo una respuesta clara. Lo que estoy aprendiendo en tiempo real es que una buena paternidad en una época de incertidumbre radical podría ser simplemente negarse a permitir que sus miedos se conviertan en objetos que le transmita a su hijo. Esta lección me cuesta ancho de banda que no tengo. Es un peso más en el ya pesado listón de la mediana edad, donde los cuidados, la carrera y la reinvención compiten por las mismas reservas agotadas.
Y entonces medito, respiro, disfruto de mis baños de sonido y rezo. Rezo para que mi hijo forje algo que todavía no puedo imaginar, la forma en que mi padre construyó sistemas que no existían en sus libros de texto y la forma en que yo construí un negocio en plataformas lanzadas después de graduarme.
Rezo para que el instinto de apostar por ti mismo y responder al profundo llamado interior que atrae a tu corazón resulte ser lo único que ningún algoritmo pueda replicar.
