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Era un día normal. Hasta que no lo fue. La jornada escolar ni siquiera había comenzado todavía.
Los estudiantes estaban reunidos en el auditorio como cada mañana: los primeros en llegar esperaban el primer timbre. Algunos estaban medio dormidos. Otros hablaban con amigos, navegaban en sus teléfonos o terminaban sus tareas. Fue el momento de tranquilidad, intermedio, antes del inicio oficial del día.
Y de repente todo cambió. Uno de mis alumnos se desplomó justo frente a mí.
Por un momento hubo confusión. Fui el primero en unirme a ella. Otros profesores y personal entraron corriendo mientras la sala se llenaba de ese extraño silencio suspendido que ocurre cuando las personas se dan cuenta de que algo anda muy mal pero aún no entienden lo que está pasando.
Llegó la ayuda. Los estudiantes fueron expulsados. Los adultos actuaron rápidamente, tratando de manejar la situación mientras protegían a cientos de adolescentes de un momento que nadie debería presenciar.
Pero finalmente, el día escolar comenzó de todos modos.
Es una de las expectativas tácitas de la enseñanza: el día sigue avanzando. Comienzan las clases. Las clases continúan. Los estudiantes todavía necesitan estructura, rutina y estabilidad, incluso cuando los adultos en el salón tienen dificultades para comprender lo que acaba de suceder.
En los días siguientes, me paré frente a mi clase e hice lo que hacen los profesores. Di lecciones. Respondí las preguntas. Califiqué la tarea.
Desde fuera, probablemente parecía que todo había vuelto a la normalidad. En el interior algo había cambiado.
Todo cambio para mi ese dia
Antes de ese día, tenía la suposición silenciosa que comparten muchos adultos: la creencia de que si trabajas duro, planificas cuidadosamente y sigues las reglas, la vida se mantendrá en gran medida dentro de los límites que has trazado.
La pérdida de un estudiante hizo añicos esa creencia.
Esto me obligó a enfrentar una verdad difícil, especialmente para los padres, con la que es difícil aceptar: el control es, ante todo, una ilusión. Puedes supervisar, planificar, proteger y preparar. Puedes hacer todo bien. Y, sin embargo, la vida puede cambiar en un instante.
La autora, que aparece con uno de sus hijos, dice que la experiencia de perder a un estudiante cambió instantáneamente la forma en que abordó la crianza de sus propios hijos. Cortesía de Nicole Schildt.
Cuando regresé a casa con mis propios hijos después de esta experiencia, noté el cambio casi de inmediato. Los tiempos ordinarios eran diferentes. Las rutinas a la hora de dormir duraron un poco más. Me quedé un poco más mientras mis hijos me abrazaban antes de correr a la escuela. De repente, las conversaciones en el coche parecían más importantes que terminar una tarea extra una vez que llegábamos a casa.
El éxito empezó a verse diferente
Como docentes, pasamos gran parte de nuestra vida profesional midiendo el progreso: calificaciones, puntajes de exámenes, puntos de referencia, datos de desempeño. Como padres, es fácil llevar esa misma mentalidad a casa. Nos preguntamos si nuestros hijos están por delante, por detrás o si están haciendo lo suficiente para mantenerse al día.
Pero encontrarse en el auditorio de una escuela después de perder a un estudiante le permite reorganizar sus prioridades. De repente me di cuenta de que las cosas más importantes no se pueden medir en absoluto.
Es la manera que tiene su hijo de contarle una historia larga y confusa sobre su día. El abrazo rápido antes de salir corriendo por la puerta para jugar. Los momentos que parecen lo suficientemente pequeños como para pasarlos rápidamente. Estos son los momentos que importan y ahora les presto más atención.
Los momentos ordinarios importan más
Lo que mucha gente no se da cuenta acerca de la enseñanza es que experiencias como ésta no permanecen en la escuela. Los profesores se los llevan a casa. Se encuentran silenciosamente en el fondo de la vida diaria, dando forma a la forma en que vemos a nuestras propias familias.
Para mí, la pérdida de un estudiante no sólo cambió mi forma de ver el aula. Cambió la forma en que veo el tiempo, la forma en que soy padre y la forma en que me muevo por el mundo.
Me recordó que los momentos ordinarios que creemos que siempre viviremos son a menudo los más frágiles e importantes.
