Viajar con mis hijos fue un desastre, hasta que dejó de serlo | Travel,Parenting,essay,parenting,parenting-freelancer,twins,travel

Mis padres nunca me llevaron al extranjero. Siempre digo que lo haría con mis hijos. Fiji fue el primer intento. Charlie lloró en el avión. Thomas lloró en la estación. Ambos lloraron durante la cena mientras los demás invitados intentaban no mirarlos. La segunda mañana me pregunté si había cometido un terrible error.

Fueron necesarios tres años para volver a intentarlo. En Bali, Charlie gritó durante horas la primera noche y finalmente se quedó dormido en el suelo junto a la puerta principal. Yo quiero hacer lo mismo. Nada ha mejorado.

Sudáfrica fue el primer viaje donde nadie lloró

Cuando los niños tenían nueve años, tuve una conferencia de trabajo en Ciudad del Cabo. Mi esposa, Cece, voló sola con ellos durante 14 horas para encontrarme. Charlie llegó con jet lag y emocionado, negándose a comer.

Pero antes de irme de safari, organicé una visita a un orfanato. Los niños trajeron una pelota de fútbol australiana y pasaron la tarde enseñándoles a jugar con ella. Los vi correr durante una hora, ignorándome por completo. Nadie lloró. O se negó a comer. Este fue el primer viaje en el que dejé de disculparme con la gente.

El llanto cesó, la inconsciencia permaneció.

Planifiqué cada detalle de un viaje y la primera pregunta cada mañana era «¿Adónde vamos hoy?» Si les preguntaba qué querían hacer, la respuesta era encogerse de hombros o «lo que sea». Les preguntaba si estarían entusiasmados y decían que sí. Lo comprobaría y no encontraría ningún cepillo de dientes.

A Thomas le confiscaron sus artículos de tocador en seguridad tantas veces que dejé de reemplazarlos. Los AirPods entraron por la puerta y no salieron hasta que aterrizamos. Entre paradas, los dos se sentaban en el asiento trasero, mirando sus teléfonos mientras países enteros pasaban por la ventana.

Cuando tenían 16 años, visitamos Washington DC y pasamos un tiempo en el Museo del Holocausto y el Museo Nacional de Historia Afroamericana. Esperaba las habituales medias miradas a los platos. En cambio, se detuvieron. Querían hablar de lo que vieron.

Un año después, en Sri Lanka, una clase de cocina duró mucho tiempo, ya que los niños pasaron la mitad intercambiando historias de viajes con mochileros y hablando sobre los lugares que habíamos visitado. Luego, espontáneamente, ambos dijeron que estaban contentos de haberlo reservado. Este no es mi comentario habitual. Pero aun así revisé sus habitaciones en busca de cargadores olvidados.

México fue la primera vez que tomé unas copas con mis propios hijos mientras viajaba.

Cuando los chicos cumplieron 18 años, hicimos un viaje a Puerto Vallarta. Una tarde entramos en un pequeño bar de tequila para probarlo. Nos sentamos en el mostrador y trabajamos en los vertidos mientras el camarero explicaba cada uno.

Lo que no sabía es que después de que nos fuimos, se fueron otra vez. Encontraron al hombre detrás del mostrador y le preguntaron cuál le había gustado a su padre. Les mostró una botella de Don Cayo. Es una pequeña marca local que no puedes encontrar fuera de México.

Unas semanas más tarde, estaba bajo el árbol de Navidad. Es el mejor regalo que he recibido jamás.

Durante 18 años fui yo quien recordaba todo

Reservé el vuelo, revisé las maletas, reemplacé la confusa pasta de dientes y traté de hacerlo divertido. Los regalos anteriores de los niños generalmente eran un libro que le sugerí a mi esposa que comprara. A veces ni siquiera lo consiguieron.

Don Cayo no fue un libro que elegí. Nadie les dijo que volvieran a ese bar. Estos son los mismos niños que no se acordaron de empacar desodorante. Pero recordaron qué tequila le gustaba a su padre.

Lo guardo para ocasiones especiales. Casi me hace olvidar el fiasco de Fiji. Casi.